Immonde imposture

Les sanglots surgissent et me frappent à coups de poignard, douleur violente qui monte, dure, et cesse net une fois moi tuée. Jour et nuit je suis lardée de coups de sanglots puis tout s’arrête et je suis morte, chaque fois je suis morte.
Ai-je dit dans ce livre arraché à ma vie, Forêt profonde.
Il y a des kilomètres de sanglots, a-t-il écrit dans son Cercle aux kilomètres de mots creux, vidés, vampirisés.