Même pas la beauté du diable

C’est facile de savoir que son livre est faux, parce qu’il n’y a pas d’amour, dedans. Il croit y mettre une histoire d’amour, mais on ne sent rien du tout de cet amour. Ni l’adoration, ni la folle ardeur, ni le miel, ni la haine, ni la compassion, ni aucune joie ni aucun tourment de l’amour. Il m’a pris toutes les images fantasmatiques que l’amour depuis toujours m’a fait former, et spécialement l’amour dont il est question dans Forêt profonde et aussi dans La Chasse amoureuse, il s’est servi à même ma vie, mon corps de lettres, et il a laissé tout ça par terre, parce qu’il n’y a rien dans son cœur, parce qu’il n’est qu’un littérateur, un trafiquant de textes. Même pas ce chien accroché à mon dos, dans mon livre. Un parasite sans la moindre grandeur. Qui ne voudrait se débarrasser de ça ?