souffle

Je viens d’écrire quelques phrases capitales – mais je crois qu’elles le sont à peu près toutes, dans ce livre -, une séquence. Je travaille dans les interstices. Je viens de les écrire, je les compte, sept phrases précisément, et même après être restée sans bouger, stylo fermé, comme terrassée par cela que je venais de vivre, continuais à vivre, avec presque la peur que mon cœur ne me lâche, me levant et venant là pour revenir parmi les hommes, il continue de me battre, et le souffle de hanter chacune de mes respirations, et les nerfs et le sang de me becqueter sous la peau. Je suis la proie de l’Esprit, parfaitement consentante, mais si petite et fragile sous son souffle même très doux.